Noviembre se fue, huyo como esos fantasmas que uno tiene en el recuerdo y que por ahi muy de vesz en cuando aparecen... la habitación comenzaba a alinearse de tal manera que las cortinas se movían ligeras tras la brisa que entraba por el pasillo izquierdo de aquel lugar.



No vi, em breve se fue--- la noche muda los pasos de las demas ah bitaciones, cuales dispersos y muchos trastabillaban con alguna cosa del pasillo, alguien siempre oia esos pasos... alguien más se va, no sólo un mes, no sólo fue una noche, ella era parte de ese, de aquel noviembre, yo a veces alegre y otras no tanto; y que ya estoy en Dic.
Quizás ella no piense en que mes vendrá o que será de nosotros en enero.



En fin Noviembre se ha ido... ella con sus versos y besos también... el año que entra se que este mes, mes de los amores vuelve, de ella no sé...

Pescando en secreto un recuerdo

No dejes que me atrape tu ilusión

sin antes decirme porqué en mí te has fijado.

No mires detrás de lo que no hay en mí,

busca en mis ojos, la sed que ha dejado tu llanto...

Tus ojos son como señuelos,

que a veces atrapan los peces de mi alma...

No dejes que me atrape tu ilusión,

tampoco digas de los besos que nos dimos.

Paseando-Pasando por Ojo de Agua

Ojo de Agua, la callecita es angosta, hay sombras, hay pasos... el miedo es obsecuente a la tranquilidad del lugar...

Pasan dos pájaros intentando hacer un algo entre los hilos bronces que se desprenden del sol, agitados buscan encontrar siquiera un charco, en la calle que no hace incapie en lo que representa su nombre...

Dispersos bajo árboles, dos viejos y un par de perros se ven descansando en aquel sitio; la realidad es otra dice uno de los hombres, el otro con una honda trata de quebrar el silencio y la rutina del paisaje lanzando una piedra hacia algún horizonte...

la siesta se está terminando, y Ojo de Agua me hace un guiño como diciendo hay q continuar... elevo la cabeza y veo un par de montañas que me invitan a pasear...

silbando una ilusión...

salir a andar en bicicleta o caminar,
salir hacia la puerta a saludar
a ese amigo que nos viene a visitar,
que siempre estuvo aunque a veces no está...

salir, y sacar de nuestros adentro alguna emoción,
con un silbido o alguna expresión
sin estar sujetos a dudas o reglas...

seguir, no queda otra, la vida es un paraje para estar,
aunque algunos con cortos y otros
a largos pasos de alcanzar la meta prometida...

y es así como algunos se van y otros tirando para no aflojar;
y es así como se fue... hablaba tanto de lo bien que la pasó en la niñez,
que luego le costo despertar y siguió de largo...
silbando una ilusión,
silbando algunas cosas y tarareandote otras en los sueños,
que quizás hoy vos encuentres al despertar...

Silencios pintados en la átmosfera que trasciende a la espera....

del otro lado, donde se cree que nadie está, la rama baila en el viento y la música,

un único pájaro que indica la ausencia del lugar...

Soledades pintadas en una tarde cualquiera, donde quizás alguien espera que la atmósfera

trastabille y se parta... como se parten los huevos cuando nacen los pichones de aves o réptiles...

Trajina. Todo trajina, con la simpleza de que habría que empezar a creer que los fantasmas se apoderan del recuerdo...

Soledades pintadas... el vasto silencio condensa las agujas que yacen extasiadas en el tiempo- los pinceles sólo reposan.

en pos de una fragil ....y que en fin...

rotura , de no se que pero que rompe,,, la inquieta espera de no saber que es el ruido, porque me opaca los oidos al oirlo, y que me toma de sorpresa y que me asusta. y divago en migo mismo y se hace proyecç´´ion delainocencia que desconozco, o quizas conozca e incida en no involucrarla, aunque algunos lucren cuando se les presenta... en fin, rotura, separación quiebre de algo o alguien... rota (no gira) -guajira- el espiral toma forma de monocotileidon... la forjan y se cae, y ahí finalmente se rompepor completo---

Si entre las telas bailando te encuentro, demostrandole a la luna tus destrezas... ya que en su punto de llena se encuentra con los ojos vendados te estoy esperando en la brisa... se va exiliado el que besa tus pausas... Hoy envuelta bailas, con telas atadas a un árbol; el bosque entero envidia tu baile y tu sexo discreto se tiñe de amaneceres, mientras las estrellas dibujan tu espacio, un sólo sueño te detiene y es por el cual estás allí hoy suspendida... Si entre las telas te encuentro bailando, lo natural y presente será embarcarme al ocaso de tus ojos que brillan cansados...

reflexión para seguir o continuar

... entra, se detiene y piensa, exclama en voz baja si está ahciendo lo corretco, baja unos pequeños escalones y casi tropieza... lo esxtranio es que no había o avia nada o algo en el suelo o en la zuela con que tropiezar... sale, sigue y ya no piensa (llano piensa) que es lo que vine a buscar... la vida es una constante búsqueda... la idea es tener constancia y ganas de proyectar...

Anunciar la quieta noche

Se hace silencio, brota el misterio, y al brotar nace el amor… se dan equivalentes las pausas cuales constan de presagios, donde la incertidumbre hace que en realidad la vida sea eso y no aquello que se ha soñado; es todo un sistema inverosímil que llega a darse utópico hasta en el verso, donde se hace acorde el recuerdo cuando aparece detrás del humo el dulce beso…

Es la inocente luz la que resiste a la somnolienta luna que la atrapa, participe del juego me pongo las botas y salgo a recorrer las calles de la ciudad vieja.

-y canto y también pego algunos alaridos- para anunciar que estoy en la quieta noche para quien no escucha, esperando encontrar pasos entre los acantilados y anunciar que estoy dispuesto a todo lo que antes no decidí dar, que estoy en la estrecha calle jugando a ser un pequeño ser mortal…

Espejo mutuo del silencio constante...

Libres de un silencio mutuo en el cual no habitan espejos, la sombra muerde los pequeños ruidos del parque, la tarde esteriliza la sed de quienes andan vagabundos por entre los misterios del parque, la luna comienza a oxidar el paisaje hasta tornarlo noche.

La noche corroe a quienes se dispersan entre ella, -y si la disipan y la atosigan-, sólo busca quebrantar una mueca de quien se cree poseedor de la sonámbula nube que la entristece.

Son escasos aquellos que liberan su silencio frente al espejo, pero son quizás esos pocos los que saben cuanto alardean quienes no saben de que se trata la vida en la nochie…

Albur albor, burla borla, el árbol de robla, se nubla no se dobla,

Al mural lo moral, la nómada descansa prolija en la vestimenta hecha con restos de papel…

Al este celeste, al oeste no sé… deduzco que quizás sea violeta por la tristeza del lugar…

Albur albor,

Llevas en tu nombre el perfume de las mariposas,

cuando eras pequeña detrás de ellas solías correr,

aleteabas tus brazos sonriendo, sonriendo,

vos bailabas y creías que a ellas eras igual.

Si tienes las alas rotas yo te las podré curar,

otro caso sería Alfonsina y el mar…

Ves, el vestigio nos ahonda, nos invade…

Después deviene en vano el simple canto de pájaros

Cuando la noche se muda a la aurora…

Vives en sonriente recuerdo, los alambres del alma

Ya no están tensados,

Las cuerdas de los instrumentos olisquean una siesta,

Tiempos modernos…

Vaya que sabías con tus bromas romper con la agonía del tiempo…

Ya ves, las nubes nos invaden cuando la noche se muda…

Salgo siempre a caminar, con la sombra y el disfraz de la noche anterior...

y si puedes tu volcar tu sueño en un papel

dibuja también tu belleza interior...

Salgo siempre de un lugar

al que busco despejar la inercia de un color.

la distancia no esxiste... la distanxia q es?

que escriben aquellos que pierden a sus amigos...

que dicen, como siguen aquellos que están en el aura del destino.

el aire es espeso, envuelve los sentimientos,

la dixtansia qui es? quien escribe de aquellos amigos que se pierden,

que se van atravesando la puerta del deseo

¿y que deja de ser deseo si el deseo no comparte el viaje...

se sabe que... pero hay veces que...

La poesía no conversa,

la poesía no dialoga,

la poesía no responde

a miradas, estimulos,

la poesía es.

La poesía no busca consagrarse,

ella esta ahí porque debió nacer,

lo que las personas hacemos

es acunarla en una hoja

llevarla a que viva en la página de un libro...

La poesía es poesía antes de ser escrita.

"Pazsa Vida"

Aunque pase todo,aunque pase el olvido,
siempre queda algo, un gramo de esperanza,
que aunque todo se haya ido
tu siempre estás...

mientras estés en esta canción habrá vida,
si alguien te olvida es porque no sabe
como continuar...

Pasa Vida que todo te alcanza,
aunque pase todo, aunque pase el olvido,
siempre queda algo,
un grano de esperanza,
que aunque todo se haya ido tu siempre estarás.

y dale camufla, llevatela al viento,
que si ella se salva, todo estará bien...

por esas razones de tiempo impreciso
el niño viajero por su espejo va,
las nubes de tiempo que cubren su mito
hacen que despierte su punto afín...

el hastío es inerme al desceso de tríos
los pájaros rondan el aura boreal,
mastican los campos semillas de sueños,
y caen al suelo, sólo aquellos que las ven crecer...

y dale camufla llevatela al viento
que si ella se salva todo saldrá bien...

quien te oye, no huye y te protege...

los silencios saturados de silencios, invaden el espacio inexacto del tiempo... los guardianes de la puerta del árbol protegen la guarida y descuidan las heridas... las manchas que atraviesan los párpados son solo muecas del destino, aunque parezcan formas, sólo nuestro inconsciente habla con ellas... oyete... alguien te habla... no hay espejos en la voz que te retumba... no brota el eco en la voz que yace muda... la inocencia se aturde mientras un nuevo silencio invade en la esfera inexacta del tiempo.

Objeto plástico

donde las fieras se jactan,

donde las ciudades se ignoran,

donde las estrellas pierden su forma.


Pensamiento Plástico

donde las fieras se oxidan

entre las perchas de las almas olvidadas.

Donde se abandona el sueño

por donde se pierde la calma.

pareciera ser un tango...

camino cansado de un ciego laberinto, se esquiva una mosca tal como se escupe un tarro, la callecita principal está obstruida, la calecita destruida, la sensatez intuitiva cautiva las pausas de las calles por andar, andar al fin andar...

al fin delfin el pañuelo en el arroyo descansado haciendo pose de parecer celofan, miro trajinar las nubes ante una noche que se viste estelar... al fin ya no veré quien se ahoga en los presagios que en silencio me cuenta...

un río de agua fresca me pinta los pies, mientras los nogales van tejiendo las fábulas de mi ausencia...

en el campo, como 2 leguas al oeste se ve al cielo con aletas de tiburón morfarse los cardos de la zona...

las siestas aquí predican la leyenda de quienes fueron los verdaderos dueños de estas tierras; y no es el calor de la tarde lo que arde sino la representación del calor que seduce y sofoca cuando una espada española atraviesa la carne indígena...

un río de agua fresca quiere perforar mi alma al sumergi
rme le
en su agua...